Selección 2009

Reviso mi libreta de lecturas de este pasado año para seleccionar los mejores libros de entre todos los que he leído este pasado 2009, y me doy cuenta de la suerte que he tenido por lo mucho que me cuesta escoger tan solo unos pocos...

Al final, me quedo con 12. 12 libros, 12 meses. Un resumen lector del año que ya es historia.

1.- Cartas a Katherine Whitmore, de Pedro Salinas.
Tengo confianza. Vivo más tranquilo, camino por mis días con menos recelo. Pero
no olvido que la vida y todas sus grandes cosas son eternas y momentáneas, y que
de pronto en un instante podemos quedarnos ciegos en medio de la luz, muertos en
medio de la vida, solos en medio del amor.
[Publiqué más fragmentos aquí, aquí y aquí.]

2.- Desencuentros, de Jimmy Liao.

3.- La isla de las palabras, de Erik Orsenna.
La vida es áspera, Juana, ya te irás dando cuenta. Hay que hacer lo posible por suavizarla. Y nada mejor que las rimas. Sí, a menudo se esconden y no es fácil sacarlas de su madriguera. Pero, una vez colocadas al final de las frases, se hacen eco unas de otras. parece que agitaran sus manitas amistosas. Te saludan y te arrullan. Creo que si me faltaran no podría seguir viviendo.

4.- Fun Home, de Alison Bechdel.

5.- El libro de los viajes imaginarios, de Xabier P. DoCampo.
Leer un fragmento.

6.- L'estiu dels papafigues, de Eglal Errera.
Aquell vespre vaig entendre una cosa: "haver viscut" vol dir haver estimat, això ho diu tot. No veig que pugui voler dir cap altra cosa. A part d'això no veig res, de veritat.

7.- La carretera, de Cormac McCarthy.

8.- El salvaje, de Antoni Garcia Llorca.
Leer un fragmento.

9.- La pasión, de Jeanette Winterson.
Yo era feliz, aunque ésta es una palabra de adultos. A un niño no hace falta preguntarle si es feliz; es algo que se ve. Los niños son felices o no lo son. Los adultos hablan de felicidad porque en su mayoría no son felices. Hablar de felicidad es como intentar atrapar el viento. Es mucho más fácil dejar que nos envuelva. Aquí es donde yo discrepo de los filósofos. Ellos hablan de la pasión pero carecen de ella. No habléis nunca de felicidad con un filósofo.

10.- Carta al rey, de Tonke Dragt.

11.- Génesis, de Bernard Beckett.
Leer un fragmento.

12.- Epiléptico, de David B.
A menudo me palpo los huesos del cráneo, a través de la piel. Para sentir cómo está hecha mi calavera. Las órbitas... El borde de la mejilla... La mandíbula... Quisiera que los huesos rompieran la piel de mi cara, que salieran a la luz y acabar de una vez. Quisiera matarme. Pero materme malamente. ¡Con un cuchillo! Quisiera derramar toda la sangre que tengo en el cuerpo. ¡Todo se iría con ella! La angustia, el miedo, la justicia, la cólera... Podría dormir hasta hartarme. ¡Mi sangre hablaría por mí! Pero no se la escucharía mucho tiempo. Mi sangre se secaría rápido...
Vamos, reconoce que no tienes ganas de estar enfermo, ni loco, ni muerto. Sólo es otra forma de contar historias. No puedes impedirlo. Es otra forma de conjurar la desgracia. Es magia. He leído tantas historias que me han sentado bien, que quisiera afectar a la gente con mis propias historias. [...] Soñar, contar... Es para lo que soy así.