Bombardeo

Esta noche, a las 21.15, van a bombardear Granollers.

Diane Arbus said...

And the revelation was a little like what saints receive on mountains - a further chapter in the history of the mistery...

Nothing is ever the same as they said it was. It's what I've never seen before that I recognize.

A photograph is a secret about a secret. The more it tells you the less you know.

There are and have been and will be an infinite number of things on earth. Individuals all diferent, all wanting different things, all knowing different things, all loving different things, all looking different. Everything that has been on earth has been different from any other thing. That is what I love: the differentness, the uniqueness of all things and the importance of life... I see something that seems wonderful; I see the divineness in ordinary things.

Nothing is ever alike. The best thing is the difference. I get to keep what nobody needs.

We stand on a precipice, before a chasm, and as we wait it becomes higher, wider, deeper, but I am crazy enough to think it doesn't matter which way we leap because when we leap we will have learned to fly. Is that blasphemy or faith?

When you try very hard to do something by the time you can do it it is easy to do, so effort is maybe a kind of prayer.

I am working on something now, the eccentrics I have so long thought of, or rather people who visibly believe in something everyone doubts.

The world is full of fictional characters looking for their stories.

Anxiety is the fear of being afraid.
Ansiety is fear looking for a cause.
If anxiety is the fear of being afraid horror is the experience of what there is no need to be afraid of.

There is so much to learn. Mainly it is never as good as you hope or as bad as you dread.

I seem to be undergoing some subterranean revolution in which the surface hardly stirs but I sleep and dream a lot and once in a while signs erupt that seem portentous to me at least.

I have learned to see that no state of being is intrinsic or autonomous. Oneself is dispensable and so are a whole bunch of one's most precious attributes. But they come back when you can afford the luxury of them again.

What's left after what one isn't is taken away is what one is.

Think of this: That Beauty is itself an aberration, a burden, a mystery, even to itself.

They are the proof that something was there and no longer is. Like a stain. And the stillness of them is boggling. You can turn away but when you come back they'll still be there looking at you.

Somewhere at the very end there is a joke and even though I forget it there are moments when I have fancied I knew just for a second what the punch line was.

(All quotes by Diane Arbus, compiled in Revelations).

Benditas vacaciones (I)

Sfer se va de vacaciones.

(aplausos)

Pero no temáis... no pienso abandonar el blog por completo hasta el día 20 de junio, que me reincorporo a la vida laboral. No tengo Internet en casa pero me resulta imposible vivir desenganchada, así que aprovecharé las excursiones que tengo previstas para buscar bibliotecas con conexión que me permitan cumplir con mi promesa de año nuevo.

De momento, os dejo la lista de lecturas que tengo planificadas, en el orden estricto en el que pienso cumplirlas.

1.- Jonathan Strange y el Señor Norrell, de Susanna Clarke (placer).
2.- Brooklyn Follies, de Paul Auster (placer).
3.- Oracle night, de Paul Auster (relectura para el club de lectura de adultos).
4.- El Señor de las Moscas, de William Golding (trabajo: club de lectura juvenil).

Os mantendré al día...

Soizick Meister (IV)

La quinta y última entrega de la serie viene de camino desde Vancouver. Crucemos los dedos y confiemos en el todopoderoso Correos para que cumpla su función...

Buen fin de semana a todos :-)

El max mix del amor

Si hace dos días hacía una tímida definición de amor como "un poquito de admiración/simpatía/atracción sexual/deseo/afinidad, en diferentes dosis según la persona y el momento", estos días ha caído en mis manos el TBO de Matt Groening "El amor es el infierno" (podéis leer un comentario sobre este cómic en La Cárcel de Papel... no os puedo poner el enlace directo al post porque no funciona). Por supuesto, Groening lo hace mucho mejor que yo.

PS: Y he aquí el enlace al comentario del cómic del que os hablaba hace un rato más arriba. Espero que funcione :-)

Almost

What you do first thing can influence your whole day. If the first thing you do is stump to the computer in your pajamas to check your e-mail, blinking and plucking your proverbs, you’re going to be in a hungry electronic funk all morning. So don’t do it. If you read the paper first thing you’re going to be full of puns and grievances – put that off. For a while I thought that the key to life was to read something from a book first thing. The idea was to reach down, even before I’d be fully awakened, to the pile of books by the bed and haul one up and open it. This only works during the months of the year when you wake up in a world that is light enough to make out lines of print, but sometimes even when you open the book and can’t quite read it in the grayness, or greyness, when you see the word that you know is a word hovering there in a granular dance of eye particles, and then you find that if you really stare at it you can read it, and the word is almost, the reading of that single word can be as good as reading a whole chapter under normal lightning conditions. Your fingertips are still puffy from sleep, and the corner of the book is the first sharp thing you feel, and you lift it open at random, not knowing what book your hands found, and there is that almost slowly coming into semi-focus in the gnat-swarms of dawnlight. It changes your whole day.

(From A Box of Matches, by Nicholson Baker)

Pena

Los sentimientos son como los colores. Hay colores básicos (el amarillo, el magenta, el cyan) y colores compuestos (el verde, el naranja, el lila). Del mismo modo, hay sentimientos compuestos, como el amor (un poquito de admiración/simpatía/atracción sexual/deseo/afinidad, en diferentes dosis según la persona y el momento), y sentimientos básicos, como la pena. ¿Qué es más sencillo conseguir, un color básico o uno compuesto? Todo el mundo sabe como se genera el verde, pero...¿de dónde sale el amarillo? Imagino que escribir sobre los sentimientos es similar. Todo el mundo puede describir el amor (aunque unos lo hagan mejor que los otros; os recomiendo Del Amor, de Alain de Botton). Pero escribir sobre la pena...

Por esas casualidades de la vida, han caído en mis manos dos reflexiones sobre la pena de muy diferente naturaleza, pero al mismo tiempo increíblemente parecidas. Por un lado, Una pena en observación, de C. S. Lewis, que recoge las reflexiones del autor tras la muerte de su mujer. Por el otro, El llibre trist, de Michael Rosen, un álbum infantil que reflexiona sobre la pena.

===

Una vez leí la siguiente frase: “Permanezco despierto toda la noche con dolor de muelas, dándole vueltas al dolor de muelas y al hecho de estar despierto.” Esto tambie´n se puede aplicar a la vida. Gran parte de una desgracia cualquiera consiste, por así decirlo, en la sombra de la desgracia, en la reflexión sobre ella. Es decir, en el hecho de que no se limite uno a sufrir, sino que se vea obligado a seguir considerando el hecho de que sufre. Yo cada uno de mis días interminables no solamente lo vivo en pena, sino pensando en lo que es vivir en pena un día detrás de otro. (Lewis, p. 17)

Y la pena se sigue sintiendo como miedo. Aunque tal vez fuera más exacto decir que como un “suspense”. O como una expectativa; eso es. Es como estar colgado a la espera de algo que va a pasar. Esto confiere a la vida una sensación permanente de provisionalidad. Parece como si no valiera la pena empezar nada. No soy capaz de encontrar asiento, ando azogado y nervioso, bostezo, fumo muchísimo. Antes nunca llegaba a tiempo para nada. Ahora no hay nada más que tiempo. Tiempo en estado casi puro, una vacía continuidad. (Lewis, p. 49)

La pena es como un valle dilatado y sinuoso, que a cada curva puede revelar un paisaje totalmente nuevo. Pero no todas las curvas lo hacen, como ya he dejado dicho. A veces la sorpresa que recibimos es justamente la contraria; se nos brinda una clase de panorama idéntico al que creíamos haber dejado muchas millas atrás. Entonces es cuando se pregunta uno si el valle no será una trinchera circular. No lo es. Se dan recurrencias parciales, pero la misma secuencia no se repite. (Lewis, p. 84)

===

On és?
La tristor és pertot arreu.
Ella ve i et troba.

Quan ve?
La tristor et pot arribar
en qualsevol moment.
Ella ve i et troba.

Qui pot estar trist?
Tothom ho pot estar.
La tristor ve i et troba.

I escric:

La tristor és un lloc,
un lloc fosc i profund
com l’espai que hi ha sota el llit.

La tristor és un lloc,
un lloc immens i clar
com el cel que hi ha damunt meu.

Quan és fosc i profund
no goso anar-hi

Quan és immens i clar
m’agradaria ser com l’aire.

(Rosen)

Link

Los que no lo hayáis hecho todavía, os recomiendo la lectura del post "Paganismo literario", en el blog de César Mallorquí. Todo empezó con la crítica de Zig Zag que podéis leer aquí y el comentario de uno de los visitantes del blog La tormenta en un vaso.

Que no se acabe el diálogo...

El placer de leer (y V)

Carlos Canal
“El espíritu de la lectura”

El territorio es la literatura. Los libros, las hojas perdidas, el recuerdo de algún poema, una frrase, el sonido del mar contra las rocas, los espejos, el agua de la lluvia cayendo detrás del cristal, memorias sueltas, recuerdos que son como el aceite sobre el mar, lentos, amasados a la deriva.

... el territorio es la memoria. Sobre la memoria camina la literatura como un ser excusable.

... la memoria hace el milagro; camina a velocidades vertiginosas, se ríe sola, llora a veces, es un torbellino que te permite ser tú y el otro y el espejo de ti mismo, el paso audaz de la infancia, la premonición de la vejez.

... la literatura lo recupera todo, no hay olvido posible con la literatura, ni exilio, ni se puede abandonar territorio alguno cuando uno lleva consigo la memoria... el territorio en el que habita toda la literatura.

... el verdadero territorio libre sobre el que camina la memoria con la obsesión de alcanzar la libertad, es decir, el despojo, la nada, el desierto más absoluto.

... la memoria es el territorio más transparente. Con la memoria no hay soledad, ni exilio.

JUAN CRUZ
El territorio de la memoria
Tauro Producciones, S. L.

El placer de leer (presentación)

El placer de leer (IV)

Juan Ángel Palma Huidobro
“Me tuve que levantar a hacer algo”

...en cada libro hay una apuesta contra el olvido, una postura contra el silencio que solo puede ganarse cuando el libro vuelve a abrirse. Todo lector auténtico, arrastra consigo el eco regañón de la omisión, de las estanterías de libros por los que ha pasado a toda prisa, de los libros sobre cuyos lomos ha pasado los dedos con ciego apresuramiento... los libros abiertos... nos llaman de forma silenciosa.

GEORGE STEINER
Pasión intacta
Siruela

El placer de leer (presentación)

El placer de leer (III)

Accésit
Francisco Javier Arcenillas
“Lecturas”

Era yo un joven solitario
que paseaba con sus pensamientos
bajo la marfileña luz inglesa. Hermosos
árboles y una apacible vida
me acompañaban. Y solía detenerme
- como aún es mi costumbre -
en las librerías que iba encontrando en mi camino.
Recuerdo una mañana
de húmedo sol. Mis pasos me llevaron
a una pequeña. Una vez más se repetía
el rito misterioso de los libros,
mi deslumbramiento ante los anaqueles
de nobilísima madera, la belleza
del local, la perfección de las encuadernaciones.
De pronto, un lomo
se destacó, rojo. Aún puedo revivir
la alegría de mi mano acariciando su portada.
Con qué alborozo
compro el volumen, cómo algo me dice
que en esas páginas me aguarda
la felicidad, y sólo ansío
volver a mi habitación, leer.
Después de tantos años
todavía me basta
con abrir, tocar ese volumen
y hasta mi piel se estremece
con la dicha de aquel día.
Y siento aquella noche enfebrecida
cuando sus páginas se hacían
carne conmigo,
y el palpitar del corazón,
y el arder de los párpados. Y otra vez noto el frío
del alba, y miro los cristales empañados
mientras cierro el libro y permanezco unos minutos
absorto, exaltado, asombrado.

JOSÉ MARÍA ÁLVAREZ
Museo de Cera. Manual de exploradores
1960-1972-1974

El placer de leer (presentación)

El placer de leer (II)

Quinto premio
Fernando Flores Huecas
"De la luz y la palabra"

Aquí están, resignados y callados. No instan, no llaman, no piden. En su estante están, y esperan, silenciosos. Una somnolencia parece envolverlos y, sin embargo, de cada uno de ellos mira un nombre como un ojo abierto. Al acariciarlos con la vista, con las manos, no nos llaman suplicando, no se dan importancia. No piden. Están esperando que nos entreguemos a ellos; solamente entonces se ofrecen... Con el gusto epicúreo anticipado de la dulce prueba, nos acercamos a la biblioteca: cien ojos, cien nombres, clavan la vista como las esclavas de un serrallo en su dueño, esperando con devoción la llamada y felices de ser elegidos, de ser gozados.
Y al acercar a la lámpara este libro finalmente escogido, se abrasa como por un fuego interno. La magia ha obrado; fantasmagorías suben desde las suaves nubes del sueño. Calles y avenidas se abren de par en par, y extrañas lejanías recogen tu sentimiento que se va extinguiendo.

STEFAN ZWEIG

El placer de leer (presentación)

El placer de leer (I)

Primer Premio
Carlos Canal
"Leer y soñar"

... nos sería casi imposible imaginar un mundo sin pasado, sin libros sobre los que pudiéramos volver la mirada y reencontrar el tiempo de otros latidos que no fueron los nuestros. Aunque nuestros ojos de lectores no pueden consumir el inagotable tesoro de tantos libros, de tantos signos que hablan de otros presentes que no pasaron por nosotros, solo la mera posibilidad es ya compañía; solo la existencia de ese fondo de la memoria en el que siempre puede recostarse el presente hace que nuestra esencial soledad se pueble de una compañía que convierteal animal humano en hombre.

EMILIO LLEDÓ
Palabras entrevistas
Junta de Castilla y León
Consejería de Educación y Cultura, 1977

El placer de leer (presentación)

El placer de leer (presentación)

A pesar de los "prosaicas" que se han vuelto las bibliotecas hoy en día, y de lo poco proclives a parecer lugares misteriososo donde podría pasar cualquier cosa, sigo teniendo una visión nostálgica de estos lugares. Me siguen oliendo más a madera vieja, barniz y polvo que no a aluminio, cristal y cemento. Y, como para respaldarme, el azar sigue haciéndome pequeños regalos en forma de joyas escondidas entre los estantes (o incluso de joyas escondidas entre las joyas escondidas en los estantes... pero de eso hablaremos otro día).

En los próximos días, desde hoy hasta el sábado, quiero compartir con vosotros el último de estos pequeños regalos. Es un librito editado por el Ayuntamiento de Salamanca, que recoge una selección de fotografías presentadas al IV Certamen Fotográfico "El Placer de Leer", correspondiente al año 1997. Éstas vienen acompañadas de una serie de textos que... en fin... voy a dejar que hablen por sí mismos.

Disfrutadlos tanto como yo.

PS: Existen otros libros como éste, correspondientes a otros años, pero... coincidiréis conmigo que desubrirlos mediante una búsqueda booleana en el Catálogo Colectivo de las Bibliotecas de la Diputación de Barcelona no tiene el mismo encanto que topar con ellos como quien encuentra una pepita de oro en un montón de barro.

C'est la vie

No entiendo nada, hablar con usted es lo mismo que haber caído en un laberinto sin puertas, Ésa sí que es una excelente definición de la vida, Usted no es la vida, Soy mucho menos complicada que ella, Alguien escribió que cada uno de nosotros es por el momento la vida, Sí, por el momento, sólo por el momento. (Las intermitencias de la muerte, de José Saramago)

Hay personas que, cuando se hacen mayores, parecen estár más convencidos de su propia importancia. Y a otras les ocurre lo contrario. ¿Encierra esto alguna lección para mí? ¿No queda mi vida, tan corriente, resumida, incluida, convertida en algo inútil, por la vida un poco menos corriente de otra persona? No estoy diciendo que tengamos el deber de negarnos a nosotros mismos ante aquellos a quienes juzgamos más interesantes. Pero la vida, desde este punto de vista, es como la lectura. Y tal como ya he dicho antes: si todas las reacciones que yo he tenido ante un libro ya han sido experimentadas y analizadas por un crítico profesional, ¿qué sentido tiene mi lectura? El único sentido que tiene es que es la mía. Del mismo modo, ¿qué sentido tiene vivir mi propia vida? Tiene sentido, porque es la mía. Pero, ¿qué ocurre cuando esta respuesta empieza a ser cda día menos convincente? (El loro de Flaubert, de Julian Barnes)

Una máxima sobre las máximas. Se pueden enmarcar las verdades acerca de la literatura antes de haber publicado un solo libro; pero las verdades sobre la vida sólo pueden enmarcarse cuando ya es demasiado tarde y todo da igual. (El loro de Flaubert, de Julian Barnes)

La realidad no está hecha de héroes pudorosos que ocultan sus penas al menor cuestionamiento de su dignifad. Tampoco está hecha de estallidos espectaculares. No vivimos en una película, no hay escenas de histeria, o de cólera, con bofetadas, exhortaciones, exigencias. No hay crímenes visibles, ni homicidios, ni violaciones. Las cosas se desgarran en silencio, sin escenas y sin auténtico final. No somos actores de una tragedia sublime y nuestras penas no nos transfiguran en nada. Nuestras vidas son una sucesión de cansancios, de pequeñas renuncias, de pequeños encarnizamientos, de cobardías. Esto nos convierte en “unfinished business”, en trabajos sin terminar. Somos patéticos. Yo soy patético. (Diario (1), de Fabrice Neaud).

Peculiaridades

Ya se sabe que entre los escritores abundan los comportamientos extravagantes y las manías a la hora de buscar la mejor manera en que cada uno prefiere escribir sus obras. Comentemos algunas de las más conocidas. Por ejemplo, muchos cuidaban su atuendo a la hora de escribir. Entre ellos, el conde de Buffon, que sólo podía escribir vestido de etiqueta, con puños y chorreras de encaje y espada al cinto; Alejandro Dumas, padre que, cuando escribía, vestía una especie de sotana roja, de amplias mangas, calzando sandalias; Pierre Loti, que vestía trajes orientales, escribiendo en un despacho decorado a la turca, y el poeta inglés John Milton, que escribía envuelto en una vieja capa de lana. Otros eran incapaces de estarse quietos: por ejemplo, Chateaubriand, que dictaba a su secretario paseándose con los pies descalzos por su habitación; Victor Hugo, que meditaba sus frases o sus versos en voz alta paseando por la habitación hasta que los veía completos, pasando entonces a escribir con toda rapidez, y Jean-Jacques Rousseau, que prefería trabajar en pleno campo y, a ser posible, al sol y, si el ruido ambiente le molestaba, se taponaba los oídos con tapones de guata. A otros les preocupaba más el dónde que el cómo; por ejemplo, Montaigne, que escribía encerrado en una torre abandonada. Los había verdaderamente maniáticos, como el poeta alemán Schiller, que sólo podía escribir si tenía los pies metidos en un barreño de agua helada; Lord Byron, que excitaba su inspiración mediante el aroma de las trufas, de las que procuraba llevar siempre algunas en sus bolsillos; o Gustave Flaubert, que era incapaz de escribir ni una sola línea sin antes hberse fumado una pipa. El ya mencionado Victor Hugo, por su parte, no demasiado confiado en su propia voluntad, tenía por costumbre entregar sus ropas a su criado, con la orden de que no se las devolviese hasta que transcurriese un plazo predeterminado, aunque él se las pidiese encarecidamente. De esta forma, se obligaba a escribir sin posibilidad alguna de evadirse. Honoré de Balzac se solía acostar a las seis de la tarde, siendo despertado por una criada justo a medianoche; inmediatamente se vestía con ropas de monje (una túnica blanca de cachemira) y se ponía a escribir ininterrumpidamente de doce a dieciocho horas seguidas, siempre a mano su cafetera de porcelana. Durante todo ese tiempo no paraba de consumir taza tras taza, lo que, en su opinión, no sólo le mantenía despierto y despejado, sino que le inspiraba a escribir. A ese ritmo diario, Balzac consiguió terminar más de cien novelas y narraciones cortas.

(De El libro de los hechos insólitos, de Gregorio Doval).

Novedades (mayo 2006)

Es una de las cosas que más me gusta de esta profesión. ¡Tengo a mi alcance un montón de libros nuevos sin haberme gastado un duro! Lo sé, podría irme a la FNAC y sentarme al lado del señor que se ha quedado dormido y de la otaku sin paga y leer lo que quisiera (o lo que encontrara), pero... aquí me pagan por mirarlos, por hacer una lista con las novedades, por forrarlos y ponerlos en exposición... y entre una cosa y otra puedo acercarme a las páginas comprobar como huelen (aunque eso intente hacerlo a escondidas porque no creo que me pagaran por ello). En fin, que estos son unos cuantos de los que me veréis llevándome a casa cualquier día de estos...

- El Punt de lectura: apunts d'història i punts d'autor, de Domènec Martínez (catálogo de puntos de libro).
- Vida de una niña, de Phoebe Gloeckner (comic). Podéis leer reseñas aquí y aquí.
- El libro del haiku; selección, traducción y estudio crítico de Alberto Silva (haikus).

Y a pesar de que ya los he leído, volveré a llevarme a casa Boca de Lobo (Fabián Negrín) y La Cabeza en la Bolsa (Marjorie Pourchet), porque son una gozada...

Leer León

Los que estéis estos días por tierras leonesas, no os olvidéis de acercaros a la primera edición de Leer León, feria del libro infantil y juvenil que aspira a convertirse en un punto de encuentro para la gente interesada en el tema a nivel internacional. Esto dicen de ella sus organizadores en el dossier de prensa que podéis descargar de la web:

Nace en León una Feria especializada en el Libro Infantil y Juvenil –Leer León- que pretende implicar a toda la ciudad, geográfica y culturalmente, y aspira a ser un referente significativo para los profesionales del sector, de España y el extranjero, y para el gran
público.
Se celebrará regularmente en la primera quincena de mayo de cada año y en su primera edición, en 2006, entre el viernes 5 y el domingo 14 de mayo.

Títulos

- Historia de un idiota contada por él mismo.
- La amigdalitis de Tarzán.
- Alegatos de los gatos relatos con retratos de los gatos literatos.
- Quan jo tenia cinc anys em vaig matar.
- Los diarios clandestinos de Blancanieves.
- Qui va matar el Floquet de Neu.
- El secreto de la lejía.
- Bla, bla, bla.
- Bla, bla, bla...
- Nuestra señora de los váteres inmaculados.
- Cuando Dios aprieta, ahoga pero bien.
- Els ronyons de Mick Jagger.
- Pero... ¿hubo alguna vez once mil vírgenes?
- El día que me torcí el pie en una estrella.
- El hígado de Shakespeare.
- Yo no tengo la culpa de haber nacido tan sexy.
- No sé si casarme o comprarme un perro.
- Maldición eterna a quien lea estas páginas.
- La Rebelión de los rábanos.

Increíbles, pero ciertos...

PS: Me estoy volviendo majara con los enlaces. Por alguna razón unos fallan y otros non. Mañana lo arreglo (o non...)

Soizick Meister (III)

La vida secreta de las palabras

"Las palabras son así, disimulan mucho, se van juntando unas con otras, parece como si no supieran adónde quieren ir, y, de pronto, por culpa de dos o tres, o cuatro que salen de repente, simples en sí mismas, un pronombre personal, un adverbio, un verbo, un adjetivo, y ya tenemos ahí la conmoción ascendiendo irresistiblemente a la superficie de la piel y de los ojos, rompiendo la compostura de los sentimientos." (De Ensayo sobre la ceguera, José Saramago)

"Pienso que las palabras sólo nacieron para jugar unas con otras, que no saben hacer otra cosa, y que, al contrario de lo que se dice, no existen palabras vacías." (De La Caverna, José Saramago)

"La vida es así, está llena de palabras que no valen la pena, o que valieron y ya no valen, cada una de las que vamos diciendo le quitará el lugar a otra más merecedora, que lo sería no tanto por sí misma, sino por las consecuencias de haberla dicho." (De La Caverna, José Saramago)

"He ahí una palabra que suena bien, llena de promesas y de certezas, dices metamorfosis y sigues adelante, parece que no veas que las palabras son rótulos que se adhieren a las cosas, no son las cosas, nunca sabrás cómo son las cosas, ni siquiera qué nombres son en realidad los suyos, porque los nombres que les das no son nada más que eso, el nombre que le has dado." (De Las Intermitencias de la muerte, José Saramago)

Desiderata

No todos los lectores son iguales. Generosa y amenamente, trece entrevistados recuerdan cómo llegaron a los libros y nos revelan sus respectivas historias de lectura, sus hábitos lectores, su vida entre las letras. José Agustín, Efraín Bartolomé, Rodolfo Castro, Fernando Escalante Gonzalbo, Julieta Fierro, Felipe Garrido, Gregorio Hernández Zamora, Francisco Hinojosa, Mónica Lavín, Carlos Lomas, Carlos Monsiváis, Michèle Petit y Elena Poniatowska relatan cómo se volvieron los lectores insaciables que hoy son. Si, como afirma Goethe, cuando se lee no sólo se aprende algo sino que se convierte uno en algo, los narradores, poetas, ensayistas, investigadores y científicos aquí reunidos muestran cómo su biografía se escribe cada día entre los libros y, de paso, contagian su devoción por la letra impresa y reivindican el placer de leer. Tras denunciar (en ¿Qué leen los que no leen?) algunos efectos contraproducentes del discurso dominante sobre la lectura y sostener (en Leer es un camino) que ésta no es un fin sino tan sólo un medio entre muchos posibles, Juan Domingo Argüelles continúa enriqueciendo esta discusión al dar la palabra a los que sí leen, representados por trece lectores consumados que no conciben la vida sin su biblioteca.

Este texto y otros datos sobre el libro, aquí.
¿Alguien ha leído alguno de los otros dos libros mencionados? No me acaba de convencer eso de que "[la lectura] no es un fin sino tan sólo un medio entre muchos posibles"...

Principio y final

¿Habrá muchas novelas pululando por ahí en las que la primera y la última frase sean exactamente la misma?

"Al día siguiente no murió nadie."

He terminado de leer Las intermitencias de la muerte...

¿Hasta cuándo?

Del Barómetro de hábitos de lectura y compra de libros durante el primer trimestre del 2006.

Sellos literarios (III)

La adquisición de Nh este pasado fin de semana, junto con ésta.

Maldición

===

Thys boke is one
And God's curse another;
They that take the one
God geve them the other.
He who steals this book
may he die the death
may he be frizzled in a pan...
This present book legible in scripture
Here in this place thus tacched with a cheyn
Purposed of entent for to endure
And here perpetuelli stylle to remeyne
Fro eyre to eyre wherfore appone peyn
Of cryst is curs of faders and of moderes
Non of hem hens atempt it to dereyne
Whille ani leef may goodeli hange with oder.
Steal not this Book my honest Friend
For fear the Galows should be your hend,
And when you die the Lord will say
And wares the Book you stole away?

===

Steal not this book, my worthy friend
For fear the gallows will be your end;
Up the ladder, and down the rope,
There you'll hang until you choke;
Then I'll come along and say -
"Where's that book you stole away?"

===

For him that Stealeth a Book from this Library,
Let it change into a Serpent in his hand & rend him.
Let him be struck with Palsy, & all his Members blasted.
Let him languish in Pain crying aloud for Mercy,
Let there be no Surcease to his Agony till he sink to Dissolution.
Let Bookworms gnaw his Entrails in token of the Worm that dieth not,
When at last he goeth to his final Punishment,
Let the flames of hell consume him for ever & aye.

===

La imagen es de la foto de una postal que compré en Salamanca y previene contra posibles atentados a mi estantería de literatura inglesa. Todo lo demás, lo encontraréis aquí.